The Great Gatsby

Era uma espécie de Great Gastby dos negócios. Se a contraparte era do sexo oposto, jogava perigosamente no primeiro round atirando charme e deixando um rasto de destruição e sedução consentidas à sua devastadora passagem. Se eram homens, não havia quem resistisse à sua pesada artilharia, ardilosamente dotada dos piores artifícios que a crueldade humana já congeminou. Nestes casos, era um terreno de batalha, cheio de bandeiras brancas e de gente decepada o que ficava para trás da sua impiedosa máquina de guerra.

Mas era só isso. Muito esplendor para esconder coisas menos dignas. Grande esplendor para fintar medos, inseguranças, cobardias e ideias distrorcidas sobre tudo e todos, completa ausência de consideração pelos seus semelhantes, total incapacidade de ser feliz e de espalhar a felicidade à sua volta. Em suma, the Great Gatsby era uma besta de estupidez que acabava por jogar contra si mesma os males que inflingia aos demais, porque não achava nenhum ser humano capaz de pensar genialmente como ele e de sofrer do mesmo modo, de forma que aquilo que cada um sentia à sua volta era absorvido pela sua megalomania sentimental sem peias.

A ilusão que manteve sempre acerca da sua capacidade de acção sobre tudo e todos (consequência de um umbiguismo sem limites) acabava por desembocar num estranho complexo de culpa que se esgotava em si mesmo, porque o objecto da culpa não era nenhum ser humano nem nenhuma situação concreta, mas os objectos desprovidos de qualquer valor nos quais uns e outros se degradavam ao seu olhar distorcido.

Não sei como acabou. Não quis ficar para saber e não me arrependo.

Isto nos livros pode ser belo, na vida real é um inferno.