Há dias em que o mundo me parece tão absolutamente errado que só consigo aspirar à insanidade.

Ficar amarrado ao ter sido, lamentando que o agora foi sempre conjugado no futuro.

Ele há gente que pratica este desporto.

A gerência, aqui, agradece, mas já deu quanto baste para esse peditório que a ia deixando na completa penúria moral.

Posto isto, que se dane o ter sido. E que o futuro seja sempre conjugado no presente. E que esse presente seja aqui e agora.

Ficamos assim, conversados quanto a isto, até à próxima recaída que nos leve direitinhos à procura de embalagens de hirodoid com eficácia comprovada nas nódoas negras da alma. E aí, voltará o futuro perfeito. Ter sido. Terrível como sempre, mas nada que uns copos de gin não resolvam.

Sibila que se preza vai ao cabeleireiro, enverga o melhor vestido e calça os stilletos mais fashion nem que seja para subir ao cadafalso. E lá chegada, diz aos circunstantes, que a ouvem pasmados, que lhes sobreviverá, seja de que maneira for.

Há pessoas para quem a felicidade parece chegar pela via improvável da acomodação. São estas pessoas que chegam aos 40 atafulhados de alcool, dívidas e prozac.