Cicatriz

Onde estás? Tantos anos se passaram e há uma cicatriz no meu corpo que te chama, que chama o toque da tua mão e que lateja, compassando a tua ausência dos dias que me restaram depois de ti. Depois de ti houve um silêncio, um parêntesis nos sentidos e uma modorra que me arrastou ao limbo do sofrimento transmutado em dor perene. Cicatriz, antiga como o mundo, parte de mim neste corpo que não me pertence. Curiosamente, não me lembro do meu corpo antes da cicatriz, antes do rasgar de dor que a precedeu, que cortou as suas arestas e deixou um rasto de carne viva dias a fio. Não sei sequer se tinha corpo antes de ti.

Sinto a dor do membro mutilado, latejante e viva em cada dia que a minha pele continua a reclamar o teu toque. Cheguei a duvidar que tivesse permanecido mulher, tão estranho se me tornou este corpo cicatrizado. Quando voltei a senti-lo, não pensei em ti, mas a cicatriz continuava lá, mais esbatida talvez, talvez facilmente confundível com o rasto de um beijo mais arrebatado, com os toques persistentes de um cigarro aceso. Depois de ti, houve um tempo em que a presença da minha nudez me era insuportável, com a cicatriz terrível que parecia a tua boca a dizer aquelas coisas que eu não podia nem quis ouvir. Cortei o cabelo, pintei-o de outra cor, para que o teu toque desaparecesse dos compridos fios que me desciam pelas costas. Quis arrancar a pele, para não ter de ver a cicatriz, mas não o fiz. Por isso é que ainda me dói, tanto, tanto.